Жизнь нелепа. Стесняешься сам себя.

Зеркало врёт. Не столь уж глаза красивы.

Руки. Что руки? - касание жжёт крапивой,

тонкой иглой по нервам, и всё – любя:

 

нас любит бог… на небе... такой крылатый,

он наблюдает тысячами очей,

как человечек идёт по земле – ничей,

как он затих, на колесе распятый.

 

Станет светло. Станет совсем светло.

Мир распахнётся вширь и отступит время,

и осенит скорбящих крылами теми,

шёпотом скажет: «Видите, всё прошло»,-

 

странный старик… Знать бы, зачем геройство?

Тела и мыслей так неудобна клеть.

Смотрим наверх: долго ещё терпеть?

Школа любви есть воспитание свойства

 

не отрывая себя от земных корней,

в небо врасти, собой обнимая воздух,

будто цветок, что для полёта создан.

Ты не поймёшь… сейчас… только во сне.