И ты вошёл в мой сон на пересечении улиц,

полных движения и сырого тумана.

И ты летел впереди меня

в развевающемся чёрном пальто,                                                                             

и кудри твои были черны,

как отливающее спектром вороново крыло,

и глаза, как спелые сливы.

И я знала, что договорилась с тобой о чём-то,

и несла, завёрнутые в материю,

то ли копья Лонгина,

то ли знамёна.

Их было два.

И ты шёл за мной с грустными серыми глазами

и в сером плаще,

со светлым пушком лысого человека

и беззащитной шеей,

и пытался меня тормозить.

И в этом стремлении и разрыве

между тобой и тобой,

я испытала острое  наслаждение.

И я откинула голову.

Ты был художник.