понедельник, 30 сентября 2013 г.

Ракушек скорлупу перетираю – хруст,
порез об острый край – загадка хиромантам.
Мой домик меловой и полый чист и пуст:
картавым голубям надёжная приманка.

От белизны сужается зрачок,
куриный ультразвук в движенье вёртких крыльев.
Вдыхает аллергично звездочёт
труху от перьев? Взвесь алмазной пыли?

И, запертая, мечется душа,
и заплетаются морщинистые лапки,
и вечность теплится и тает не спеша,
и на ладони капает украдкой.

понедельник, 23 сентября 2013 г.


Замерший интернет целует твои глаза,

в поиске пазлов время уйдёт бездарно.

Слово ли позабыл, что ты хотел сказать,

дело ли довело, ласка ли снов угарных…

 

Празднуем пустоту, сеем сезам-сезам

губ, шелестящих лис. Дольки клавиатуры

не согревай – болей: твой шоколад – к слезам,

смайлик – чеширский бред… Знаешь, я просто дура.

 

Не забывай меня, просто: забудь, забудь…

блогеры - стервецы нам перемоют кости

им, что ни день, то ночь, что ни слова, то блуд,

что ни печаль, то смех. Пусть посмеются вдосталь.

понедельник, 9 сентября 2013 г.

«Послушай же, время ещё не ушло,
мой израненный зверь притаился и дышит…»
- блаватская бабушка на завалинке викторианских времён
сшивающая лоскутное одеяло проявленной доктрины
наводнила болотце пучеглазыми головастиками

да пеликанами небо,
чтоб кровью питались живою бутоны тюльпанов,
а треск корпускул
бесконечного слизистого размножения
попадал под молоточек внутреннего уха
да шёл на глубину всеобщего прозрения,
где око Уаджет глядит
и водит перстом Господним
из облака Микельанджело.
Ну, что ты, бабушка,
сказки уже рассказаны косоногими йогами,
там зной, и обезьянки напылили,
а люди летали вечно, да только забыли,
так ты не пугай, бабушка, ты спи… спи…