Что медный дар последнего восхода?
Что терпких ягод сласть?
Не стану я стелить тебе в угоду.
Плоду – упасть.

Задёшево, у алтаря пустого,
корзину тайн и снов,
ту тишину несказанного слова
отдать готов.

По рубищу из листьев обветшалых
дождей слепая грусть.
Пусть осень целит медленное жало,
я не вернусь.

Так выпей море, Ксанф, своих ироний,
завидев журавля,
не мельтеши, не торопись с погоней.
Навеки – не твоя.