Нам всем за сорок.

и мы не станем уже

так хороши, как раньше, так умны

и памятливы на события,

имена и шутки.

 

Старые лицедеи,

придерживая пальцами

не столько сигарету,

сколько дым от неё и пепел,

мы утончённы, прекрасны,

как за абсентом Сезанна,

только в полночных барах.

 

Что ж. Наше время ушло.

Память о нём - со дна

тёмной такой бутылки

запахом истекает.

 

Что ж. Мы, должно быть, смешны:

жмёмся при свете солнца,

так беззащитно пытаясь

прятаться, чтоб сохранить

остатки...

собственного достоинства?

Былого величия?

О, век Просвещения!

Мы - твои старики-ископаемые

в бантах, напудренных париках

декламируем возвышенные оды,

которые

уже никто не понимает.

 

Мы всё ещё пытаемся вернуть

своё божественное "вчера",

но выглядим, как клоуны,

чьи лица забавны, трагичны

и всегда - жалки.

 

О, мы ещё живём,

медленно унося с собой

своё лето,

как скарб несбывшихся мечтаний

или связку недочитанных книг.

 

Кто вспомнит нас?

И вспомнит ли

с улыбкой понимания?