Я в цветнике несбывшихся желаний

срываю розы тёмной лепестки

и мну в ладонях шёлковые листья.

И аромат её душистой кожи,

и содроганье царственного стебля

- всё в пальцах, в кровь исколотых шипами.

Что ж, я не соловей, себя отдавший

во имя чьей-то ветреной мечты,

но и не демон, жизнь бутона пьющий.

Безумец я в алькове у креста,

твердыню орошая лепестками,

пою тоски задумчивые песни

 

и брежу наяву. А роза всё жива,

несёт звездой открытой сердцевину

в бордовом тлении созвездия Любви.