Цвёл юноша
вечор... катилось лето
надводным поло
радуг и мячей
по небу-небу да по
ряби ветренной, речной...
и было сладко на
песке – мурашками -
и нэповской
халвою таять,
сочиться
рассеянным взглдом
из-под набегающей
чёлки.
Торопливо сорвать
с себя бобочку,
отжимающую под
мышками
мускус
электрических мышц,
а кепи закинуть в
облака
сверхновым
аэродинамическим
броском –
пасом новому
поколению,
младому,
незнакомому...
провозившись
с лязгающим
сцеплением
кожаного поезда,
выпрыгнуть из
шкурки и,
как есть, оголтело
рвануть
навстречу жизни,
что и сама
сбежала к тебе на встречу
через умытое
окошко твоей мечты,
через заборчик
отрочества
в те дикие сады,
где любится до
рези, до оскомины,
где круглые глаза
вопрошают: «Это –рай?
По-моему, он
где-то ещё...»
Пой, ласточка,
пой,
стриги цветастую
материю лета,
луговые туманы
пустив на кружева
или тёплую
молочную пену,
строчи наряд
на зингеровской
машинке:
... ...
...... ...
эти звуки - лишь
торопливость пионерских маршей,
и веку далеко ещё
до совершеннолетия,
до своих тридцати
семи,
и то, что
впереди,
нужно только
отдать, отдать
... ... ..... ...
Комментариев нет:
Отправить комментарий