Земля Северной Италии похожа на мраморную крошку
вперемешку с коричневым сахарным песком.
Всё просто. Античность была и будет.
И кипарисы выходят из-под земли
в плащах странников в поисках истины.
А она – здесь, у подножия Альпийских титанов,
в поймах рек, где купаются нежные лимфы.
Глаза воды - молочный хризопраз,
глаза гор – ледниковые цирки.
На страже – войска виноградников,
их правильные ряды неколебимы веками.
Маленькие средневековые замки – рукотворны,
они крошатся, подобно старым зубам,
но живописны на скалах, в ущельях,
на фоне влажного бархата зелени.
Италия – стана, где даже далеко в горах
ты чувствуешь дыхание моря.
Оно наползает, довлеет, густеет, как медуза,
и рассеивается в воздухе, в шорохе кустарника,
в пении ночных цикад.
И, всё же, небо ещё выше. Его купол
ограничивается малым пространством
этой улыбчивой земли, утопает краями
далеко в море, и, всё же, и, всё же…
когда ты – здесь, другого мира не существует.
Есть птолемеевский, очерченный ландшафтами Леонардо,
великий парадиз духа, и другого не надо.
Комментариев нет:
Отправить комментарий