Земля Северной Италии похожа на мраморную крошку

вперемешку с коричневым сахарным песком.

Всё просто. Античность была и будет.

И кипарисы выходят из-под земли

в плащах странников в поисках истины.

А она – здесь, у подножия Альпийских титанов,

в поймах рек, где купаются нежные лимфы.

Глаза воды - молочный хризопраз,

глаза гор – ледниковые цирки.

На страже – войска виноградников,

их правильные ряды неколебимы веками.

Маленькие средневековые замки – рукотворны,

они крошатся, подобно старым зубам,

но живописны на скалах, в ущельях,

на фоне влажного бархата зелени.

Италия – стана, где даже далеко в горах

ты чувствуешь дыхание моря.

Оно наползает, довлеет, густеет, как медуза,

и рассеивается в воздухе, в шорохе кустарника,

в пении ночных цикад.

И, всё же, небо ещё выше. Его купол

ограничивается малым пространством

этой улыбчивой земли, утопает краями

далеко в море, и, всё же, и, всё же…

когда ты – здесь, другого мира не существует.

Есть птолемеевский, очерченный ландшафтами Леонардо,

великий парадиз духа, и другого не надо.