Мы, родившиеся в Питере –

люди оттенков Луны,

цвета фонарей в чёрных водах Невы,

цвета розового туманного восхода.

Мы прячемся от гранита в гулких сырых подворотнях,

мы втоптаны в этот гранит,

выстроены, зажаты колоннами и рострумами летучих кораблей...

Или же мы - медузы, наколотые на шпили?

Наши лёгкие – острова: Елагин, Аптекарский, Каменный…

Наша кровь – водица, а вены – каналы,

по которым катерки развозят чудаковатых туристов:

они не знают, что город лишили бивней неохватных тополей,

их аллергичного зимнего пуха.

Они не знают, что белые ночи бывают только в Питере

и больше нигде на Земле.

В толпе наше уединение, прибежище – Эрмитаж,

а сны… наши сны кафедральны

на хорах да на галёрках старинных концертных залов.

Мы – город высокомерных эстетов,

малахольных пасынков российских,

коих не одолеет никогда никакая Москва.