Этот лист - безупречно белый.

Я пишу по нему мелом

да пером молодой цапли.

Бисер да капли.

 

Седина, молоко, иней,

длинных строчек метель – мимо,

немота,  бенефис мима,

пальцы из пакли.

…

Снеговые песцы на плечах.

Это небо белёсое клочьями

уложило легчайшую ношу.

Только сны мимолётны качать,

ими маяться, грезить, воочию

созерцать воздвиженье и крошево

 

в зазеркалье луны, миражей…

Или вечность осколочной памяти

тихо иглы нацелила в сердце,

что неймётся наивной душе? -

или птицею падает замертво,

или бьётся: забитую дверцу

 

отворите, сорвите с петель,

светит утро отчаянной нежности

ослепительно ярким кармином…

Только Бланш Дюбуа да метель…

только тонкая нить безнадежности,

только соло безумного мима.